Hay mujeres que huelen a flores.
A tierra húmeda.
A nostalgia y fragilidad.
Hay mujeres que se enamoran de la luna.
Qué guardan siempre una canción.
Qué se niegan a mal pensar.
Qué no saben de aventajar y sí de poesía, aferrándose a idealizar.
Hay mujeres a quiénes las palabras dañan y los hechos incoherentes les extraña.
Mujeres con los ojos muy abiertos observando los detalles.
Acomodando las piezas, qué el viento mueve sin su consentimiento.
Hay mujeres frágiles.
Qué hacen qué la inocencia no muera.
Qué se enojan y reclaman.
Pero ante la verdad se desarman.
Esas qué buscan utopías.
Qué creen cuánto les dicen, que regresan por promesas.
Archivadas en el olvidó, de quién las prometió.
Hay mujeres simples.
Tan simples cómo bellas.
Porqué saben perdonar.
Porqué vuelven a confiar.
Porqué están dispuestas a escuchar.
Porqué las flores de campo.
Son infinitamente más bellas, que las cultivadas en la cultura del asfalto.
Su fragilidad las hace únicas.
¡¡Su falta de malicia, las hace bellas!!
No hay comentarios.:
Publicar un comentario